Wir sind die Moorsoldaten

Sechzehn ausgemergelte Männer marschieren in grünen Häftlingsuniformen in eine improvisierte Arena. Sie schultern einfache, klapprige Spaten wie Gewehre und werden von einem Häftling angeführt, der einen zerbrochenen Spatenstiel als Taktstock schwingt. Sie sind schwach, am Ende, aber sie geben nicht auf. Es erklingt ein Marsch in düsterem, ausweglos wirkendem Moll.